Em declarações ao 24 Horas, Cláudio Ramos diz que não pode com os Gato Fedorento porque não gosta de pessoas que "gozem por gozar" - uma declaração que, é, de facto, um bom motivo para gozar. Seja como for, parabéns aos meus caros Gatos pelo ódio do Cláudio. Também eu já passei por isso: para quem não sabe, em tempos ele declarou que eu e o Fernando Alvim devíamos ser proibidos de fazer televisão, naquele que foi um dos dias mais felizes da minha vida - e também uma fortíssima motivação para eu continuar, de facto, a fazer televisão. Não é que eu tivesse assim tanta vontade de fazer (que não tinha!), e peço desculpa às pessoas simpáticas e decentes que não gostam de me ver na TV por ter continuado a aparecer - mas a partir do momento em que o Cláudio disse isto, compreendam-me: eu tinha mesmo de continuar. A culpa é dele! A culpa é dele!

Eu tinha de falar sobre isto, porque a coisa está a tomar proporções tão bombásticas que eu próprio estou com vontade de inventar maneiras de estourar comigo próprio. Três frequentadores deste estaminé, respondendo à minha observação de que tenho algum gosto em ser insultado - mas insultado como deve ser, nada daquelas coisas básicas do estilo "és roto"! - criaram um blog onde se entretêm, quais Wile E. Coyotes para este Road Runner que sou eu, a traçar planos para acabar comigo. Há lá belíssimas ideias para o extermínio de Markls e faço-lhes a minha vénia - embora correndo o risco que eles me decapitem enquanto eu estou com a cabeça para baixo. O blog em questão fica aqui.

Ainda me lembro quando o irmão Scott que valia a pena seguir era o Ridley. Ridley era o irmão cool, respeitável (ou não tivesse feito uma obra-prima chamada Blade Runner e outra chamada Alien, entre outras maravilhas) enquanto Tony era o irmão que, apesar de ter começado a carreira com um filmaço chamado Fome de Viver, romance vampiresco com David Bowie e Catherine Deneuve ao som dos Bauhaus, se tinha perdido em entretenimento leve como Top Gun (que uma reavaliação, como eu disse aqui há uns meses, transforma num pedaço de cinema-espectáculo muito saboroso), O Caça Polícias II ou Vingança. Não há dúvida que entretanto as coisas inverteram-se. Enquanto Ridley faz coisas como G.I. Jane, O Reino dos Céus ou esta última comédia romântica envolvendo o Russell Crowe e vinhos, o mano Tony continua a fazer loucas experiências no seio do Sistema. E às tantas começamos a questionar-nos se alguma vez Ridley conseguiria fazer um Amor à Queima-Roupa, um Inimigo Público, um Jogo de Espiões ou um Domino. Deja-Vu é esteticamente mais bem comportado do que as últimas aventuras de Tony Scott. Sobretudo depois de Domino, filme que é, literalmente, uma trip, e de Homem em Fúria, com a sua montagem caótica e os seus pedaços de diálogo a surgirem escritos pelo ecrã como num "comic book" demente, é evidente que o produtor Jerry Bruckheimer lhe explicou que a ideia, aqui, é fazer - como é que se diz?... - dinheiro. Deja-Vu é um blockbuster: gigantesco, esbanjador, explosivo. Sem demasiados truques malucos de montagem, som e grafismo. Mas, essa é que é essa, bastante imaginativo. E sem medo de parecer ridículo, porque sabe que qualquer premissa rebuscada pode tornar-se credível se (e agora vou falar por tópicos, o que também dá sempre muita credibilidade): A) For servida por uma interpretação brilhante e humana de Denzel Washington; B) Tiver por trás suficiente trabalho de casa dos argumentistas para, em toda a aparente falta de lógica daquele conceito, aquilo funcionar. E isso está lá tudo. Numa Nova Orleães do pós-Katrina, um atentado bombista faz explodir um ferry boat cheio de gente. Denzel Washington, agente que parece ter chorado tudo quanto havia por chorar pelos entes queridos perdidos no Katrina, decide investigar o caso a partir de um dos corpos - o de uma bela mulher que, após análise forense, parece não ter morrido no atentado. Quando visita a casa da vítima, encontra no frigorífico a enigmática mensagem: "U CAN SAVE HER". Contar mais é capaz de estragar as surpresas, mas digamos que esta investigação muito pouco ortodoxa leva Denzel a usar a máquina mais delirante que o cinema americano inventou nos últimos anos, e que faz com que Deja-Vu arranque como um thriller normal, quase um episódio de CSI, e, de repente, se transforme numa deliciosa história de ficção científica, completa com viagem no tempo e a teoria de que passado, presente, futuro - tudo está a acontecer em simultâneo. É só preciso arranjar maneira de encontrar transporte para ir de uns sítios para os outros. Deja-Vu requer uma boa porção daquilo a que os anglo-saxónicos chamam "suspension of disbelief" (será um bocado patético estar no cinema a gritar "isto é uma fantochada", "isto é impossível", porque não há ninguém que tenha mais noção da loucura do conceito do que os seus autores, que põem todas essas reacções de espanto, de maneira muito divertida, na boca de Denzel Washington!), mas acaba por funcionar muito bem e até por conseguir passar ao espectador, sem lamechices, a angústia de um homem de Nova Orleães que sentiu na pele o que é a perda e que corre literalmente contra o tempo para que ela não volte a acontecer. Junte-se a isto uma interpretação extraordinária de Jim Caviezel (esse mesmo, o Cristo!) como psicopata assustador e uma das melhores utilizações que o cinema já deu a uma canção dos Beach Boys - precisamente esta pérola... ... e temos filme, sim senhores.

Foi preciso darem-me as quatro primeiras temporadas de Smallville (obrigado, Anne!) para descobrir a série de Alfred Gough e Miles Millar sobre os anos "teen" do Superhomem. Talvez por preconceito (eu acuso os outros disto, mas também tenho, de vez em quando...), a série nunca me seduzira - a verdade é que apenas vira fragmentos de episódios aqui e ali e fiquei com a sensação de que não era tanto uma válida expansão da mitologia do Superman, mas mais uma espécie de Buffy sem Joss Whedon aos comandos. Enganei-me. Não sendo arte (arte em televisão é Os Sopranos), Smallville é entretenimento popular divertido, feito com nítido amor à BD e cheio de piscadelas de olho ao que será o futuro daquelas personagens, nomeadamente de Clark Kent e Lex Luthor. Há uma mitologia a ser construída ali, com algum detalhe e gosto, fazendo uso do tipo de continuidade que Joss Whedon trouxe para a ficção televisiva: pequenos pormenores de episódios são referenciados noutros episódios, recompensando a atenção do espectador e reforçando a ideia de que Smallville é um universo vivo e coerente. E se de vez em quando a série se deixa seduzir pelo popularucho (não havia necessidade de usar Hero, de Enrique Iglesias, na banda sonora... sobretudo quando as personagens, em episódios anteriores, manifestam a sua admiração pelos Radiohead!), também é verdade que sabe bem ver Clark e Lana falarem sobre essa obra-prima da literatura e da sátira que é Uma Conspiração de Estúpidos, de John Kennedy Toole, sem que a referência pareça metida a martelo. Em suma: fiquei agarrado. Sim senhor que tem um lado de "guilty pleasure", como toda a série protagonizada por jovens criaturas impossivelmente bonitas (e que bonita é a Kristin Kreuk, que faz de Lana Lang), mas tem também um lado nobre de reinvenção de um mito e também dos lugares-comuns do conceito "monster-of-the-week": tal como nas séries de Joss Whedon, os cromos sobrenaturais sempre diferentes nos quais se centra cada episódio (a moça complexada com a gordura que acaba por se transformar numa estranha espécie de canibal, o rapaz de gelo, a rapariga que de tanto invejar o êxito das mais populares acaba por se transformar num camaleão humano) são eficazes e ocasionalmente brilhantes metáforas às angústias da juventude.