Não sendo tão óbvio na sua ousadia como outros filmes da colheita oscarizável deste ano (como os dos Coen e de Paul Thomas Anderson), há que dizer que, à sua maneira muito discreta e subtil, Michael Clayton é um espanto. Parte da categoria do filme assenta precisamente no quão discreto e subtil ele é, uma espécie de clássico perdido de Sidney Lumet ou Alan J. Pakula algures entre o espírito dos anos 70 e uma sensibilidade muito anos 2000. A personagem do grande Tom Wilkinson fez-me lembrar até Peter Finch num dos meus filmes preferidos, Network, de Lumet: o homem do Sistema que enlouquece e desmascara as hipocrisias do seu meio. Finch era um pivot de noticiário; Wilkinson é um advogado ao serviço de uma sinistra corporação com generosas quantidades de esqueletos no armário. Enquanto Finch gritava "I am mad as hell and I can't take it anymore!", Wilkinson grita "I am Shiva, God of Death!".

Quando o enlouquecido advogado de defesa decide atacar impiedosamente a companhia que é suposto defender, num caso em que esta é acusada da morte de centenas de pessoas, entra em cena Michael Clayton (George Clooney em modo cool-torturado, e muito bem), um "encarregado de limpezas" ao serviço da firma de advogados, perito em apagar coisas incómodas, homem torturado e amargurado que acaba por se deixar inspirar pelo acesso de loucura do colega, quando, na verdade, a sua missão era, discretamente, resolver o assunto com diplomática aldrabice.

Michael Clayton é moderno e, ao mesmo tempo, velha escola; é muitíssimo bem cozinhado por Tony Gilroy (o argumentista da trilogia Bourne) quer na escrita, quer na realização. Há quem o ache demasiado frio, mas eu acho que é precisamente o contrário: frios e calculistas são os dramas manipuladores que puxam ao sentimento a qualquer preço. Michael Clayton, com a sua história inspiradora sobre justiceiros operando dentro do Sistema, tinha tudo para ser isso, mas Gilroy escreve e realiza com impressionante coolness, sem deixar de ser interventivo e inspirador, o que faz com que os pequenos momentos poéticos que tem lá dentro - e que podem, muito simplesmente, consistir em Clayton, no meio da sua caótica e hipócrita vida, a parar o carro no campo para olhar para três cavalos - tenham um impacto brutal.

Além disso, que grande, grande entrada tem o filme. Um daqueles monólogos para a História!

Michael. Dear Michael. Of course it's you, who else could they send, who else could be trusted? I... I know it's a long way and you're ready to go to work... all I'm saying is just wait, just... just wait and please just hear me out because this is not an episode, relapse, fuck-up, it's... I'm begging you Michael. I'm begging you. Try to make believe this is not just madness because this is not just madness. Two weeks ago I came out of the building, ok, I'm running across 6th avenue there's a car waiting, I've got exactly 38 minutes to get to the airport and I'm dictating. There's this panicked associate sprinting along beside me, scribbling in a notepad, and suddenly she starts screaming, and I realize we're standing in the middle of the street, the light's changed, there's this wall of traffic, serious traffic speeding towards us, and I... I freeze, I can't move, and I'm suddenly consumed with the overwhelming sensation that I'm covered in some sort of film. It's in my hair, my face... it's like a glaze... a coating, and... at first I thought, oh my god, I know what this is, this is some sort of amniotic - embryonic - fluid. I'm drenched in afterbirth, I've breached the chrysalis, I've been reborn. But then the traffic, the stampede, the cars, the trucks, the horns, the screaming and I'm thinking no-no-no, reset, this is not rebirth, this is some kind of giddy illusion of renewal that happens in the final moment before death. And then I realize no-no-no, this is completely wrong because I look back at the building and I had the most stunning moment of clarity. I... I... I realized Michael, that I had emerged not from the doors of Kenner, Bach, and Odeen, not through the portals of our vast and powerful law firm, but from the asshole of an organism who's sole function is to excrete the... the... the poison, the ammo, the defoliant necessary for other, larger, more powerful organisms to destroy the miracle of humanity. And that I had been coated in this patina of shit for the best part of my life. The stench of it and the sting of it would in all likelihood take the rest of my life to undue. And you know what I did? I took a deep cleansing breath and I put that notion aside. I tabled it. I said to myself as clear as this may be, as potent a feeling as this is, as true a thing as I believe I witnessed today, it must wait. It must stand the test of time, and Michael, the time is now!